Convenience Food heißt "bequemes Essen". Das bedeutet, die Leute von der Nahrungsmittel-Industrie nehmen uns Arbeit ab. Besonders praktisch im Arbeitsalltag. Und ich rede hier nicht von Döner.

Wässriger Eisbergsalat, strohige Friséefetzen, schlappe Ruccolafäden. Verzehrfertig gewaschen und getrocknet in prallen Tüten. Najanagut - wär wohl auch ganz schön was los in der Büroküche, wenn das jeder selbst machen würde.

Geschnittenes, auf Geschmacksneutralität runtergekühltes Obst. Ok, ok. So muss Muddi halt nicht kiloweise Obst kaufen, um ein kleines gemischtes Schälchen für die Mittagspause zu haben. Hab ich verstanden.

Was aber bitte ist die Herausforderung beim Schälen einer Orange? Ich bin erschüttert.

Driving Home for Christmas. Darf man nicht schreiben, las ich heute mehrfach bei facebook. Mir doch piepegal!

Ich singe auch mit bei "Last Christmas". Ich tue das laut und gern, denn das gehört dazu zu meinem Weihnachten. Ich schaue mit nie enden wollender Begeisterung "Der kleine Lord" und "Drei Nüsse für Aschenbrödel", ich entzünde Räucherkerzen, sitze im Pyjama rum, bis es dämmert. Ich mache, was ich will. Den ganzen Tag.

Und noch etwas darf Weihnachten im Hause Elli nicht fehlen: Eier. Wachsweiche Eier zum Frühstück.

Um den Hals? Speck?

Ganz recht. Es ist ein Schal. Und zwar aus 100% Seide. Mehr sage ich dazu nicht. Ach doch: Ich schenke mir das gute Stück zu Weihnachten.

Zu beziehen über natalieluder.ch

Ein Drei-Gänge-Menü koche ich mit einem Glas Wein in der Hand, den Durstigen stets nachschenkend, parlierend mit den anderen, ein Fuß wippt im Takt der Musik. Die Zigarette im Mundwinkel, lässig wie Lucky Luke. Ein Schuss hiervon noch, eine Prise davon, anrichten. Alles easy, altes Haus. Die Küche sieht danach meist aus als sei nichts passiert.

Ganz anders, wenn ich backe. Ich bekomme Schweißausbrüche. Wiege alles minutiös ab. Gern mehrfach. Kontrolle ist gut. Nach zigfacher Ofentür-auf/zu-Aktion und Piekserei mit Holz- und Metallstab hole ich das Ergebnis aus dem Ofen. Das Blöde am Backen ist, dass es zu spät ist, wenn Fehler sich bemerkbar machen. Kein Netz, kein doppelter Boden.

Von überallher schimpft es: Was war denn DAS wieder für ein Sommer? Warum regnet es eigentlich die ganze Zeit? Ist das denn zu glauben - ich hab gestern die Heizung angemacht!

Ball flach halten, denk ich dann. Wir sind in Hamburg. Wem das nicht passt, der möge doch auswandern. Also ich für meinen Teil, ich mag den Herbst. Jetzt ist es raus.

Fortsetzung von Teil III:

Wirklich gute Pizza macht wahrhaftig glücklich. Habe ich unlängst über Nudeln behauptet? Sei's drum. Gilt auch für Pizza. 

Doch was macht gute Pizza wirklich gut? Was oben drauf liegt, ist Geschmackssache. Auf den Teig kommt's an. Es gibt unendlich viele Faktoren, die beachtet werden wollen: Mehltyp, Hefemenge, Wassertemperatur, Knetzeit, Salzmenge, Zeit und Temperatur beim Gehenlassen. Jeder Pizzaiolo schwört drauf, dass sein Rezept - und NUR sein Rezept wirklich gut ist. Ich glaube, es kommt auf etwas anderes an:

Pizza braucht Liebe. 

Fortsetzung von Teil II:

Nudel? Das sagt man nicht. Pasta sagt der Kenner. Die Handfläche ist dabei gen Himmel gewandt, Daumen und Zeigefinger aneinandergelegt. Wer kann, hebt eine Augenbraue.

Pasta ist keinesfalls nur eine schnöde Nudel, es handelt sich hier um eine Glaubensfrage. "Tipo 00" wispert es geheimnisvoll von hier. "Mama mia, doch kein Mehl!" - wettert es von dort. Hartweizengrieß ist das Geheimnis. Stichwort Proteingehalt. Es folgen Küchenweisheiten. Klebereiweiß und so. Gluten. Ihr wisst schon. Und was ist mit Ei? "No! Solo Aqua". So hat wohl jede Familie ihre kleinen Geheimnisse, eine allgemeingültige Formel gibt es nicht.

Guido Senior macht es so:

Fortsetzung von Teil I:

Nach dem, was Küchenchef Guido am Vorabend in seiner Küche veranstaltet hat, kann ich es kaum erwarten, ihm drei ganze Tage lang über die Schulter schauen zu dürfen. 

Mir fällt auf: Ich habe schon viele Kochkurse geben dürfen, aber noch nie habe ich selber an einem teilgenommen. Ich binde mir die schwarze Schürze um. Soll draußen doch die Sonne scheinen - ich finde hier mein Glück: glatte kühle Edelstahltische, ein imposanter Gasherd, eine alte Waage so groß wie ein kleines Auto, abgewetzte Messer so lang wie mein Bein.

Foto: Wikipedia

"Eda-MA-me", erklärt mir die kleine hutzelige Frau im Asiamarkt freundlich. Mit Betonung auf der vorletzten Silbe. Ich begegnete Edamame erstmals in dem Buch 1Q84 von Haruki Murakami. Persönlich kennenlernen durfte ich sie etwas später als "Nr. 20" im echtasien - einem kleinen Sushiladen bei mir ums Eck. Seitdem ist sie oft bei mir zu Besuch.

Knuspriger Schweinekrusten-braten, Matjes mit Apfel-Zwiebel-Schmand, dampfende gelbe Pellkartoffeln mit grüner Sauce, Falscher Hase, Königsberger Klopse, Senfgurken, Handkäs mit Musik, Kartoffelsuppe mit Knackwurst, Eier im Glas, Rote Grütze mit Vanilleeis, Kalter Hund...

Was Ihr hier seht, wurde nicht nur für mich geerntet, es wurde auch bereits hübsch gewürfelt, liebevoll in eine schützende Pappschachtel gehüllt und in vitaminschonenden Tiefkühlschlaf versetzt. Meine Aufgabe bestand darin, es nach Hause zu tragen. Und das war vor ein paar Tagen das allerhöchste Maß an zumutbarer Anstrengung, denn ein grippaler Infekt nagte seit Tagen an mir.

Zu Hause angekommen weckte ich das Gemüse und badete es in etwas Rahm, Salz, Pfeffer und Muskat. In einem zweiten Topf kochten Eier 6einhalb Minuten wachsweich. Angerichtet mit etwas Petersilie und frisch geriebenem Meerrettich bestand meine Aufgabe jetzt nur noch darin, den Löffel zum Mund zu führen.

(Im Radio läuft gerade Smetanas Moldau - hachistdaslebenschön.)

Schon damals bei "Birnen-Bohnen-Speck" schäkerte die saftigsüße Birne hemmungslos mit dem deftigrauchigen Schinken. Mittlerweile ist daraus eine innige Freundschaft geworden.

Heute treffen sich die beiden mit Lauchzwiebeln und Spaghetti zu einem würzigwinterlichen Pastaschmaus. Setzt Euch dazu und lernt die Truppe kennen. Ihr werdet Euch großartig unterhalten – ganz bestimmt...

Gestern im Stadtpark. Achim Nottke erzählt mir mit Engelsgeduld zum Xten Mal Bibi Blocksbergs Abenteuer. Als unvermittelt drei kugelrunde graubraune Dinger in meinem Augenwinkel auftauchen.

Mein Herz hopst. Pilze! Herr Nottke hat Sendepause. Unter den prüfenden Blicken eines Beagels, dreier Rentner und einer Schulklasse verlasse ich den Spazierweg und zupfe die drei Kugeln aus dem laubbedeckten Unterholz. Festfleischige, junge, noch geschlossene Parasol-Pilze. Gleich dahinter ein weiterer großer. Alle vier dürfen mit zu mir nach Hause.

Während drei von ihnen noch in Zeitungspapier gewickelt auf dem Balkon warten, wird der erste sofort ein Omelette:

Die Blätter färben sich orange, es dämmert immer früher und wir dürfen unsere dicken Pullover auspacken. Endlich Tee trinken, heiß baden, Kerzen anzünden und die Heizung anstellen.

Dazu gibt es herbstliches Soulfood: Cremig-schlotzig-würzig schmeichelt es dem Gaumen und macht uns bereit für einen trägen Wollsocken-Abend auf dem Sofa. Dazu ein Glas Rotwein.

Kann es jetzt noch Regnen, bitte? Das prasselt so schön ans Fenster...

Darf ich Euch meine neue Mitbewohnerin vorstellen? Erst vergangene Woche lernte ich sie online kennen. Bei ebay.

Gut – sie ist schon ein wenig in die Jahre gekommen, aber wir haben uns auf Anhieb gut verstanden. So gut, dass sie seit gestern bei mir wohnt.

Heute Früh haben wir erstmals gemeinsam Kaffee getrunken. Frisch gemahlen und im Handfilter aufgebrüht.